Ему осталась неделя до встречи. А у меня что-то слово сдохло внутри. Кажусь милой и веселой, а там эта сволочь скребется, наружу просится. И не сбежишь от нее, не скроешься. Осталась неделя. Жду как приговора ей богу. Лучше бы меня сразу распяли, чем так мучили. 

И все хочу спросить, хорошо ему с ней хоть? Ей по душе придется его зеленая футболка и красный пледик, милая она девушка. 

А сама стою как вкопанная и сказать ничего не могу. Только слезы катятся. Столько сказать ведь хотелось, слова такие подобрала, что ни в какой книге не напишут. А сама встала и стою. Жалко выгляжу, сама понимаю. Из красивой девушки в черт знает что превратилась: губы трясутся, глаза мутные какие-то, лицо бледное, будто мелом намазали и взгляд потерянный и смотрит «в душу», слово о помощи просит. Еще курю постоянно эти чертовы сигареты. Будто легче от них становится что ли! А ничуть, знаете, пустое это. 

Осталась неделя. Как пропустить это мимо себя, не знаю. Убежать что ли куда? Потеряться ото всех, чтоб забыли про меня ненадолго, чтоб не видели меня в таком стостоянии? Да только куда мне бежать? Одна совсем пропаду.

Чертова неделя, будь ты проклята!